Km 21’134, Gorongosa, Mozambique.

L’ignorance de mes 25 ans me permet de me taire face à cette Europe qui de loin ne me fait pas rêver plus qu’avant. Donc je me tais.

Par contre mon ignorance ne m’empêche pas, jamais, de pédaler.

A quelques jours près voici un an que je suis sur la route. Le Zimbabwe est bientôt là, le Malawi est déjà loin. Entre deux c’est le Mozambique que je traverse, en transit.

Voici, après ce texte, quelques mots pour un peu plus de photos…

Ici l’été débute. Pourtant la température a chuté aujourd’hui et, au plus chaud, il n’a fait que 35°C. En écrivant cet article tranquillement posé sur une terrasse de Gorongosa a discuter avec ce jeune vendeur de cuisse de poulet (!)- on survit comme on peut- je me suis dit que malgré les plaintes, le fait de pouvoir débattre sur « on accepte les migrants » ou « on ne les acceptes pas », c’est un luxe. Un luxe inouï. Un peu comme avoir l’énérgie nécessaire pour en perdre à sa plaindre de la météo.

Et puisque nous sommes tous pions et dans l’absolu juste né du bon côté, cette chance il serait bien, parfois, de l’exploiter…

Aujourd’hui j’ai réalisé mon rêve. Il m’a fallu 7 ans pour m’offrir cette expérience. Après 360 jours de route, persuadé que l’important n’est pas la destination mais bien le chemin, j’espère que c’est 360 jours de plus, sur le chemin du retour, que j’arriverai à m’offrir, fort de ma chance d’être né du bon côté. Mais fière d’avoir su la saisir.

Et si c’est bien en transit que j’aborde le Mozambique, ce n’est que pour mieux me détourner de mon chemin, la Namibie est encore loin…

10 septembre 2015, Gorongosa, province de Sofala, Mozambique.

Aujourd’hui il ne fait « que » 35°C, l’humidité est retombée à 20%. On est bien loin des 80% d’humidité de Mutarara aux alentours du Zambèze. Les vilaines pistes à l’entame du Mozambique depuis la pointe sud du Malawi ont également laissé place à une longue route asphaltée dont seul quelques trous, certes parfois énormes, viennent me rappeler que je suis toujours en Afrique. Après plus de 350 kilomètres au Mozambique, j’atteints enfin une première ville, Gorongosa.

En transit au Mozambique

En transit

En direction du Zimbabwe et un attendu retour sur les plateaux, je découvre avec plaisir ce Mozambique dont je n’avais aucune attente car je ne le traverse qu’en transit. En effet ayant obtenu un visa de 30 jours à Lilongwe (la capitale du Malawi) mais étant resté bien plus longtemps que prévu au Malawi, les 30 jours sont bientôt terminé. Les plages du nord du pays, la culture mozambicaine a influence portugaise, une histoire très riche et tout le reste… non, je ne verrai pas, le Mozambique ne sera que traversé.

Et pour être honnête j’ai déjà la tête à la Namibie et sachant que plus je me traîne, plus je vais souffrir de la chaleur, j’ai donc haussé le rythme quotidien.

Cependant j’ai quand même préféré emprunter la route du sud et non pas celle de Tete qui ne m’aurai offert que 200 kilomètres au Mozambique avant de rejoindre le Zimbabwe. Ainsi j’ai quand même plus de 500 kilomètres au menu, et je ne le regrette pas:

C’est ainsi qu’a débuté mon aventure mozambicaine.

« BEM VINDO AO DISTRITO DE MUTARARA »

C’est ainsi qu’a débuté mon aventure mozambicaine. En portugais, et oui ça ne s’invente pas. Par contre si au Malawi j’ai parfois aimé terminer mes postes en chichewa, ici au Mozambique je vais pas les terminer en portugais. Par respect. Enfin disons que je parle autant bien le portugais que nagent les cailloux.

Heureusement dans cette région du Mozambique on parle le Chisena, une langue un peu parlée au Malawi, bien que très minoritaire (moins de 2 % de la population). Mais une langue très proche du Chichewa. Ainsi le Chichewa va me poursuivre un peu et heureusement car ici niveau langage je suis tout nu…

Le Mozambique a commencé par 3 kilomètres de pistes avec vue sur les montagnes malawites que je laissaient derrière moi. Un peu comme un dernier regard sur ce pays qui m’a plu au point de me retenir 11 semaines durant.

les montagnes malawites que je laissaient derrière moi.

Après avoir obtenu mon tampon d’entrée sans grande difficulté et sans avoir réussi à faire comprendre au douanier que non, Ibrahimovic ne joue pas pour la Suisse -ce qui n’enlève rien à son quelconque talent-, j’ai repris la route. Les montagnes ont disparu, la piste est devenue de plus en plus  mauvaise bien que très plate, puis dans une chaleur écrasante j’ai rejoins Mutarara.

dans une chaleur écrasante

C’est là que j’ai traversé le Zambèze sur un énorme pont ferroviaire de 3 km de long au bout duquel, changeant de district, un militaire m’arrêta. Là encore impossible de s’expliquer, heureusement un jeune homme derrière moi parlait le Chichewa. Soudain, voyant mon passeport suisse, le douanier me demande si je parle en français et la discussion continue en français délicat.

un énorme pont ferroviaire de 3 km de long

Tou li la Bible ? Me demande le douanier !

Heuuuu, oui oui bien sûr, tous les soirs avant de dormir ^^, je lui répond.

Ok, montre moi ! (prononcer le « n » et rouler le « r »)

Pris au dépourvu, car ne me déplaçant pas avec la bible (et ne la lisant pas tous les soirs pour être tout à fait honnête), je lui demande si je peux simplement continuer mon chemin. Après réflexion, Il me fait signe d’y aller…

Bref… L’amour va juste à accepter. Pas à comprendre. L’Afrique aussi… Et en particulier l’administration. Surtout que cette dernière n’a pas encore l’imagination nécessaire pour taxer les cyclistes en taxe imaginaire comme elle le fait souvent avec les touristes automobiles entre autre

Corruption corruption corruption. Mais je vais pas me plaindre car jamais jusqu’ici je n’ai du payer qui que ce soit pour obtenir un quelconque laissé passer. Malgré quelque comportement bizarroïde de temps à autre.

Ce matin (8 septembre 2015), après une nuit dans le bush, peut être la pire de toutes au niveau de la chaleur, je continue sur une route horrible où je suis tout content de pouvoir pédaler sur le champ à côté, dès que le terrain le permet. De temps à autre je croise un de ces énorme camions qui me lancent une épaisse poussière à la figure, m’obligeant à faire un écart, parfois enfonçant ma roue dans cet épais gravas de cailloux poussiéreux que constitue mon chemin.

une épaisse poussière à la figure

Et comme déjà deux fois je l’ai vécu hier, c’est une petite émeute qui gentiment se met en place. Un gamin, curieux, se ramène, puis un second, un troisième et bientôt je me retrouve avec une trentaine de personnes, ado et gamins pour la plupart, en train de m’observer boire mon coca.

Pas un bruit, pas d’animosité. Une vingtaine d’entre eux se rassemblent autour de mon vélo, lui touchant les pneus, les fils, les sacs en commentant dans une langue que bien sûr, je ne comprends pas. Je garde un oeil sur tout ça et en particulier sur tout ce qui pourrait être pris juste comme ça, la pompe accrochée au pneu de rechange, la sacoche avant dont la fermeture est détruite et par conséquent ne se ferme plus entièrement… Mais rien ne le sera.

Une vingtaine d’entre eux se rassemblent autour de mon vélo

Soudain une femme, tenant son jeune fils par la main, transperce la foule et se présente à moi, mettant son fils, qui doit avoir dans les 3-4 ans, bien en avant, face à moi. Le pauvre, terrorisé, se met à pleurer. Je lui souris, essaie de lui faire comprendre que je ne suis pas si moche qu’il me voit et encore moins dangereux. Visiblement je n’entre pas dans ces critères. Peu importe ce n’est pas la première fois, et probablement pas la dernière, que je fais pleurer un gosse simplement pour être ce que je suis. Blanc de peau (ou alors je suis vraiment trop laid?). Non ce qui m’intrigue c’est qu’est ce qu’elle me veut cette dame?

Au bout de quelques instants plusieurs jeunes, du pouce et de l’index, me font comprendre qu’elle veut de l’argent. Pas une phrase. Pas un mot. Mais un geste, simple, qui veut tout dire… Ici on mendie différemment.

Et je dois dire que je suis surpris. Jusqu’alors les routes sont tranquilles, la population me salue, les gamins aussi, parfois sont tout excité de m’apercevoir, mais jamais un ne me suis ou ne me demande de l’argent. Dans les faits, moins peuplé que le Malawi pédaler au Mozambique est plus agréable à ce niveau là. La route est plus agréable qu’au Malawi à ce niveau là (d’ailleurs ce sera là la seule fois où l’aura demandé de l’argent = mendicité zéro!).

Je répond que non. Elle s’en va en souriant, son fils à l’air content. La foule reste compacte. Je paie mon coca: 15 meticais, soit un peu moins de 40 centimes. La foule est toujours compacte. Je monte sur mon vélo. La foule est toujours compacte. Je continue mon chemin…

En direction du sud et bientôt, déjà, du Zimbabwe…

La foule a disparu. Place au vent de face et à la poussière, à l’humidité qui devrait bientôt baisser et à une température qui ne cesse de grimper. En quittant le Malawi j’ai perdu un regard familial mais, persuadé que le Mozambique, par son histoire, sa culture différente et influencée par le Portugal, a lui aussi beaucoup a m’apporté, je n’en perds pas ma motivation.

Et au final, sans m’en rendre compte, je suis maintenant tout proche de l’océan indien…

Tout proche de l’océan indien mais tout à fait dedans, évidemment.